Die Corsage

Ich war drei Wochen lang an dem Schaufenster vorbeigegangen. Am Donnerstag nach der Arbeit bin ich reingegangen, bevor ich es mir wieder ausreden konnte.

Die Verkäuferin war rothaarig, höchstens Ende zwanzig, und hatte die Art Figur, für die solche Läden gemacht sind. Sie nahm die Corsage von der Puppe, ohne die Augenbraue zu heben, und hängte sie mir in die letzte Kabine. „Rufen Sie, wenn Sie mit der Schnürung nicht klarkommen.“

Ich zog mich aus und legte meine Sachen gefaltet auf den Hocker, die Unterwäsche zuunterst, als käme gleich jemand zur Kontrolle. Die Haken vorn bekam ich zu. Die Schnüre im Rücken nicht. Ich verrenkte mich eine Weile, mir wurde warm, und irgendwann stand ich da, vorn fest verpackt und hinten offen, und unten herum nackt, weil ich den Slip aus irgendeinem Grund gleich mit ausgezogen hatte.

Vorn klingelte die Türglocke. Jemand redete, ich verstand nichts. Dann klackerte der Perlenvorhang neben meiner Kabine, Schritte gingen nach hinten, und es wurde still.

Ich wartete. In den Spiegel sah ich nicht. Ich wusste, was ich darin sehen würde: den Bauch, die Oberschenkel, eine Frau von sechsunddreißig in etwas, das für andere gedacht war.

„Hallo? Können Sie mir bitte kurz helfen?“

Schritte kamen, langsam, und blieben vor dem Vorhang stehen.

„Machen Sie ruhig auf. Ich stehe mit dem Rücken zu Ihnen.“

Der Vorhang ging auf. Ich sah auf meine Füße.

„Tut mir leid. Ich kriege die Schnürung nicht allein zu. Und ich weiß, dass ich nicht die Figur dafür habe, Sie müssen nichts sagen. Ich wollte es nur einmal anhaben.“

Sie sagte auch nichts. Sie trat hinter mich, sehr nah, die Kabine ließ nichts anderes zu, und nahm die Schnüre. Ihre Finger streiften meinen Rücken.

„Ihre Hände sind kalt.“

Keine Antwort. Die erste Kreuzung zog sich zu, kräftiger, als ich erwartet hatte, und ich musste Luft holen. Es fühlte sich gut an. Gehalten.

„Fester. Ich will, dass es sitzt.“

Sie zog fester, Kreuzung für Kreuzung, ruhig und gründlich. Knöchel strichen über meine Wirbelsäule, und ich bekam eine Gänsehaut bis in den Nacken, was mir peinlich war, bei einer Verkäuferin. Es roch nach Rasierwasser. Ich dachte mir nichts dabei.

„Ich bin keine zwanzig mehr“, sagte ich. „Das sieht man, oder?“

Ich hob den Kopf, um es selbst zu sehen.

Hinter mir stand ein Mann.

Groß, dunkles Haar, die Schnüre meiner Corsage in den Händen. Er sah mich im Spiegel an und war mindestens so erschrocken wie ich.

Ich fuhr herum, soweit er mich ließ, ein Arm vor die Brust, eine Hand zwischen die Beine. Ich spürte, wie ich rot wurde, vom Gesicht abwärts.

„Sie sind nicht … Oh Gott. Ich dachte, Sie wären die Verkäuferin.“

Er ließ die Schnüre los und stieß rückwärts gegen die Kabinenwand. „Entschuldigung. Sie haben gerufen, und ich wollte nur sagen, dass sie hinten ist, und dann …“ Er hob die Hände und ließ sie wieder fallen. „Ich hätte sofort was sagen müssen. Ich gehe.“

Er ging nicht. Ich sagte auch nicht, dass er gehen soll, und das wunderte mich mehr als alles andere. Er gab sich Mühe, mir ins Gesicht zu sehen. Es gelang ihm nicht ganz, und ich merkte, dass mir das nicht unangenehm war.

„Sie haben alles gesehen“, sagte ich.

„Ja.“

„Und?“

Er überlegte. Man sah ihm an, dass er etwas Kluges suchte und nichts fand. „Ich hab nicht aufgehört zu schnüren“, sagte er. „Das sagt doch eigentlich alles.“

Ich musste lachen, und über das Lachen erschrak ich. Mein Herz schlug mir im Hals. Ich stand halbnackt vor einem Fremden, ich hätte schreien oder ihm den Hocker nachwerfen müssen, und stattdessen spürte ich zwischen den Beinen, unter meiner eigenen Hand, wie nass ich war. Seit wann, wusste ich nicht. Seit der ersten Kreuzung wahrscheinlich.

Ich nahm die Arme herunter. Es war das Mutigste, was ich seit Jahren getan hatte.

„Dann mach weiter“, sagte ich. „Aber nicht mit der Schnürung.“

Ich drehte mich wieder zum Spiegel, weil ich so wenigstens etwas zum Festhalten hatte. Diesmal sah ich hin. Ich sah ihm zu, wie er näher kam, und es dauerte ewig. Er legte mir die Hände an die Taille, auf den steifen Stoff, dann tiefer, auf die Haut. Immer noch kalt. Ich sagte ihm, er solle sie dalassen.

Er küsste mich in den Nacken, genau dort, wo vorhin die Gänsehaut gewesen war. Sie kam sofort wieder. Ich legte den Kopf schief, und er arbeitete sich meinen Hals entlang, ohne Eile, bis ich es nicht mehr aushielt und mich nach hinten gegen ihn drückte. Er war hart. Ich spürte es durch seine Hose an meinem Hintern, und mir wurden die Knie weich davon, dass das meinetwegen war.

„Das hast du die ganze Zeit schon“, sagte ich. „Beim Schnüren.“

„Seit der dritten Kreuzung ungefähr.“

Ich lachte, und dann schob er die Hand von vorn zwischen meine Schenkel, und ich lachte nicht mehr. Er legte sie erst nur flach auf, warm inzwischen, und ich stellte die Füße auseinander, ohne dass er darum bitten musste. Seine Finger glitten von selbst zwischen meine Schamlippen, so nass war ich. Ich hörte, wie er einatmete.

„Seit du mich angefasst hast“, sagte ich schnell. „Ich wäre am liebsten im Boden versunken, und gleichzeitig ist mir das an den Beinen runtergelaufen. Ich versteh’s selber nicht.“

Er fand meinen Kitzler, zu fest, zu schnell, wie sie es alle erst einmal machen.

„Langsamer. Und weniger Druck.“ Er hörte tatsächlich zu. „Ja. So. Genau so, bleib da.“

Er blieb da. Ich sah mir im Spiegel dabei zu, wie mein Gesicht aufging, und zum ersten Mal an diesem Tag fand ich nichts daran auszusetzen. Meine Brustwarzen standen hart über dem Rand der Corsage. Er nahm eine zwischen die Finger und rollte sie, und der Ton, der aus mir herauskam, war tiefer als meine Stimme.

„Ich will dich schmecken“, sagte er an meinem Ohr.

„Hier?“

Er kniete schon. Die Kabine war dafür nicht gebaut. Er stieß mit dem Ellbogen den Hocker um, meine ordentlich gefalteten Sachen rutschten auf den Boden, mein BH obenauf. Ich drehte mich um, lehnte mich mit dem Rücken an das kalte Glas und stellte nach einem Moment einen Fuß auf den umgekippten Hocker. Ich hatte mich noch nie jemandem so hingestellt, im hellen Licht.

Er küsste die Innenseite meines Schenkels, wo es feucht war. Dann leckte er mich, einmal lang von unten nach oben, und ich griff ihm ins Haar.

„Oh“, sagte ich. Mehr fiel mir nicht ein.

Er ließ sich Zeit, und das war das Schlimmste und das Beste daran. Breite, weiche Zunge, immer wieder, bis sich meine Hüften von allein bewegten. Dann schloss er die Lippen um meinen Kitzler und saugte, ganz leicht, und ich hielt mich an seinem Kopf fest. Er schob zwei Finger in mich. Ich spürte jeden Knöchel. Er stöhnte dabei, gegen mich, ich fühlte das Vibrieren, und dass es ihm gefiel, machte mich fast wahnsinnig.

„Die Finger krümmen“, flüsterte ich. „Nach vorn. Ah, Gott. Da.“

Er hielt genau diesen Punkt und genau diesen Rhythmus. Mein Bein zitterte an seiner Wange. Ich hörte mich atmen, hoch und kurz, und irgendwo dahinter klackerte leise der Perlenvorhang, aber das drang nicht bis zu mir durch. Es baute sich von tief unten auf, ich wollte es noch hinauszögern und konnte nicht. Ich kam mit seinem Gesicht zwischen den Beinen und zog ihn so fest an mich, dass er kaum Luft bekommen haben kann. Es hörte nicht auf, es kam in Wellen, und er leckte mich hindurch, immer sanfter, bis jede Berührung zu viel wurde.

„Stopp. Zu viel.“ Ich zog ihn an den Haaren weg und lachte, völlig außer Atem. „Komm hoch. Komm her.“

Er stand auf und verzog das Gesicht wegen seiner Knie. Sein Kinn glänzte. Ich küsste ihn und schmeckte mich auf seinem Mund, salzig, fremd, und es störte mich nicht. Er fummelte an seinem Gürtel. Ich schob seine Hände weg und machte es selbst, den Gürtel, den Knopf, den Reißverschluss, und zog ihm Hose und Shorts über die Hüften.

Ich nahm seinen Schwanz in die Hand und sah ihn mir an. Ich hatte Lust dazu, also tat ich es. Er war warm und schwer, gerade, die Haut ganz weich über etwas sehr Hartem. An der Spitze stand ein Tropfen. Ich verrieb ihn mit dem Daumen über der Eichel und sah zu, wie seine Bauchmuskeln zuckten. Dann schloss ich die Faust und bewegte sie langsam, bis zur Wurzel und zurück.

„Schön“, sagte ich. „Der ist richtig schön.“

„Wenn du so weitermachst, bin ich gleich fertig.“

„Untersteh dich.“

Ich ließ ihn los, drehte mich zum Spiegel und stützte die Hände dagegen. Ich drückte den Rücken durch und hielt ihm meinen Hintern hin, denselben, den ich seit Jahren unter langen Pullovern verstecke. Er stellte sich hinter mich. Er rieb die Eichel durch meine Nässe, über den Kitzler, der noch so empfindlich war, dass ich zusammenfuhr, einmal, zweimal, bis mir die Geduld ausging. Ich griff nach hinten und setzte ihn selbst an.

Er schob sich in mich hinein, langsam, und ich spürte, wie ich mich um ihn dehnte, Stück für Stück. Mein Mund ging auf, ich sah es im Spiegel. Als sein Becken an meinem Hintern lag, hielten wir beide still.

„Du füllst mich ganz aus“, sagte ich. „Warte. Beweg dich noch nicht. Ich will das kurz spüren.“

Er wartete, die Stirn an meiner Schulter, heiß und feucht. Ich spannte mich um ihn an und ließ wieder los, mit Absicht, nur um zu hören, wie er die Luft durch die Zähne zog.

„Jetzt.“

Er zog sich fast ganz zurück und kam wieder, in langen Zügen. Ich schob mich ihm entgegen. Jedes Mal, wenn er ganz in mir war, traf er eine Stelle, von der ich vergessen hatte, dass es sie gibt. Mein Atem beschlug das Glas vor meinem Gesicht. Man hörte, wie nass ich war, und es war mir egal.

„Fester“, sagte ich. „Du musst nicht vorsichtig sein. Fick mich richtig.“

Er packte meine Hüften, und dann tat er es. Sein Becken klatschte gegen meinen Hintern, der Spiegel klapperte im Rahmen, die Corsage rutschte, und meine Brüste schwangen bei jedem Stoß. Ich war laut. Ich bin sonst nie laut.

„Schau hin“, sagte er.

Ich sah hin. Das Haar im Gesicht, rote Flecken auf den Wangen und am Hals, der Mund offen. Hinter mir er, mit zusammengebissenen Zähnen, ganz bei der Sache, ganz bei mir. Ich fand uns schön. Er schob die Hand in mein Haar und zog meinen Kopf ein Stück nach hinten, und ich stöhnte, weil ich nicht gewusst hatte, dass ich das mag.

„Fass mich an. Vorne. Ich komm gleich noch mal.“

Er griff um mich herum und machte es so, wie ich es ihm gezeigt hatte, leicht und gleichmäßig, und stieß dabei weiter in mich. Beides zusammen war mehr, als ich aushielt. Meine Beine zitterten. Ich wurde lauter, und er legte mir die Hand über den Mund. Ich biss in seinen Handballen und stöhnte in seine Handfläche. Sie roch nach mir.

„Nicht aufhören. Nicht, nicht aufhören …“

Er hörte nicht auf. Das zweite Mal war heftiger als das erste, es riss mir die Knie weg, und er musste mich um die Taille halten. Ich zog mich um ihn zusammen, immer wieder, und spürte, wie er davon die Beherrschung verlor. Er stieß noch zweimal tief in mich und blieb dort. Ich fühlte ihn in mir zucken, fühlte die Wärme, sein Gesicht in meinem Haar, seinen Atem an meinem Ohr.

Wir standen eine Weile so da. Er hielt mich fest, was nötig war. Als er aus mir herausglitt, lief es mir warm am Schenkel hinunter, und ich dachte, dass ich das eigentlich unangenehm finden müsste.

Ich hob den Kopf und sah in den Spiegel.

Hinter uns, im Durchgang neben der Kabine, lehnte die Verkäuferin, eine Schulter in den Perlenschnüren. Ihre Bluse stand offen. Sie hatte kleine, runde Brüste und trug nichts darunter. Der Rock war hochgeschoben, ihre Hand lag zwischen ihren Beinen, und sie atmete, wie ich vor zwei Minuten geatmet hatte.

Ich erstarrte zum zweiten Mal an diesem Nachmittag. Er merkte es und drehte den Kopf.

Niemand sagte etwas. Dann nahm sie die Hand weg, ohne Eile, und zog den Rock herunter.

„Entschuldigung. Der Vorhang war nicht ganz zu.“

„Der war überhaupt nicht zu“, sagte ich. Meine Stimme klang, als gehörte sie jemand anderem.

„Nein.“ Sie knöpfte die Bluse zu und verfehlte ein Knopfloch. „Ich hab vorhin das Schild umgedreht. Es ist niemand hereingekommen.“ Sie sah ihn an, dann kurz an ihm hinunter, dann wieder hoch. „Sie wollten etwas für Ihre Schwester, oder?“

Er zog sich die Hose hoch. „Ja“, sagte er. Zu mir, leiser: „Sie hat Geburtstag. Deswegen bin ich überhaupt hier.“

„Da finden wir was“, sagte die Verkäuferin. „Und die Corsage gebe ich Ihnen zum halben Preis.“ Sie nickte zu mir hin. „Ihrer Freundin steht sie nämlich.“

„Sie ist nicht meine …“

„Ich hab Samstag Zeit“, sagte ich.

Ich weiß nicht, woher das kam. Er sah mich im Spiegel an, und ich grinste, knallrot, mit einer halb aufgeschnürten Corsage und seinem Sperma am Bein.

Die Verkäuferin zog den Kabinenvorhang zu. Ich hörte sie nach vorn gehen und das Schild an der Tür umdrehen.

Dann fing ich an zu lachen, erst lautlos, dann so, dass ich mich an ihm festhalten musste.

„Ich weiß nicht mal, wie du heißt“, sagte ich.

Er sagte es mir.