Kapitel 1 – Haut aus Licht

Ich heiße Kathrin.

Und ich glaube, dieser Sommer hat begonnen, mir etwas zu erzählen, das ich lange nur geahnt habe.

Nicht laut.

Nicht in klaren Worten.

Eher wie ein Flüstern, das sich zwischen Sonnenstrahlen und Windfäden verfängt.

Der FKK-Urlaub mit meinen Eltern war immer etwas Selbstverständliches gewesen.

So vertraut wie die Wege zum Strand, wie das Knirschen von Sand unter den Füßen, wie das leise Murmeln des Wassers am Abend. Nacktheit hatte für mich nie etwas Besonderes gehabt – sie war einfach da, wie die Luft, die mich umgab.

Und doch…

In diesem Jahr fühlte es sich anders an.

Ich lag im Gras, die Augen halb geschlossen, und ließ die Wärme der Sonne über mich wandern. Der Wind strich sanft über meine Haut, als würde er mich prüfen, als wollte er herausfinden, wer ich geworden war.

Vielleicht lag es daran, dass ich mich verändert hatte.

Nicht nur äußerlich – obwohl ich die Blicke bemerkte, die ich früher nie gesehen hatte.

Flüchtig, tastend, manchmal fast überrascht. Als hätten sie mich plötzlich neu entdeckt,

obwohl ich doch immer hier gewesen war.

Oder vielleicht lag es an mir selbst.

An diesem leisen Kribbeln, das sich nicht mehr ignorieren ließ.

Und genau da war es.

Dieser Gedanke.

Ganz ruhig. Ganz klar.
 

Du bist kein Kind mehr…

Er kam nicht plötzlich.

Eher wie etwas, das schon lange in mir gewachsen war und nun endlich den Mut fand, sich zu zeigen.

Ich spürte es nicht als Bruch, nicht als Verlust – sondern als etwas Weiches, das sich in mir

entfaltete.

Wie ein Schritt, den ich längst vorbereitet hatte, ohne es zu merken.

Und während um mich herum alles blieb, wie es immer gewesen war – meine Eltern, das

vertraute Stimmengewirr, das Rascheln von Handtüchern – begann sich in mir etwas leise zu

verschieben.

Unmerklich für alle anderen.

Aber nicht für mich.

Ich lächelte leicht, fast scheu über diesen Gedanken.

Nicht, weil er mir fremd war – sondern weil er sich… richtig anfühlte.

 

Und irgendwo tief in mir wusste ich,

dass dieser Sommer mich nicht einfach nur begleiten würde.

Sondern verändern.

Es gab noch etwas, das jeden Sommer gleich war – und doch jedes Jahr ein wenig anders wurde.

Die anderen.

Wir kannten uns schon so lange, dass ich mich kaum erinnern konnte, wann es angefangen hatte.
Immer dieselben Gesichter, die nach und nach größer wurden, vertrauter… und irgendwie auch geheimnisvoller.

Vier Jungs.
Drei Mädchen.

Eine kleine, lose Clique, die sich nie wirklich verabredete – und doch immer wieder zusammenfand, als wäre es unausgesprochen beschlossen.

Morgens am Strand.
Nachmittags am Wasser.
Oder irgendwo zwischen den Zelten, wo der Duft von warmem Stoff und Sommerluft hing.

Wir spielten zusammen, lachten, neckten uns.
Nichts Besonderes – und doch war genau darin etwas, das ich liebte.

Da war Jonas, der immer zu laut lachte und jeden Unsinn mitmachte.
Und Paul, der stiller war, aber manchmal Dinge sagte, die einen überraschten, wie ein kurzer Blick hinter etwas Tieferes.
Die anderen Jungs bewegten sich irgendwo dazwischen – vertraut, unkompliziert, ein Teil dieses kleinen Geflechts.

Und wir Mädchen…
wir waren nicht weniger lebendig.

Lena mit ihrem offenen, hellen Lachen.
Mira, die oft beobachtete, bevor sie sprach.
Und ich… irgendwo dazwischen, oder vielleicht auch ein wenig daneben.

Früher hatte sich alles einfacher angefühlt.

Wir rannten gemeinsam ins Wasser, spritzten uns nass, ließen uns treiben.
Kein Gedanke daran, wie man dabei wirkte. Kein Innehalten.

Doch jetzt…

Jetzt war da manchmal ein kurzer Moment,
in dem ich innehielt.

Ein Blick, der einen Herzschlag zu lange dauerte.
Ein Lachen, das sich anders anfühlte.
Eine Nähe, die nicht mehr nur zufällig war.

Und trotzdem war alles noch leicht.

Wir warfen uns ins Wasser, tauchten unter, schrien vor Kälte oder Freude.
Setzten uns später nebeneinander in den warmen Sand, redeten über belanglose Dinge, als gäbe es nichts Wichtigeres auf der Welt.

Aber unter dieser Oberfläche…
da begann etwas zu schwingen.

Ganz leise.
Fast unmerklich.

Wie eine Melodie, die man erst hört, wenn man aufhört, aktiv zuzuhören.

Ich wusste nicht genau, was es war.
Und vielleicht wollte ich es auch noch gar nicht benennen.

Es genügte, es zu fühlen.

Wie ein Versprechen, das noch keine Worte brauchte.
 

Es war einer dieser trägen Nachmittage, an denen die Sonne alles ein wenig langsamer machte.

Wir lagen im Sand, halb im Gespräch, halb im Schweigen, als Jonas sich plötzlich aufstützte, das Gesicht leicht verzog und trocken meinte:

„Ich muss mal kurz… verschwinden.“

Ein paar der Jungs grinsten sofort.
„Na dann komm“, sagte einer von ihnen, und wie von selbst erhoben sie sich – in diesem wortlosen Einverständnis, das sie manchmal hatten.

„Wald“, murmelte Paul nur knapp und nickte in Richtung der Bäume.

Wir Mädchen blieben zurück.

Für einen kurzen Moment.

Dann sah ich Lena an.
Sie sah Mira an.
Und irgendetwas sprang zwischen uns über – wie ein Funke, der keine Erklärung brauchte.

Ein schiefes, verschmitztes Grinsen breitete sich aus.

„Na komm…“, sagte Lena leise.

Wir standen auf.
Ganz selbstverständlich.
Ganz offen.

Nicht heimlich.
Nicht versteckt.

Als die Jungs merkten, dass wir ihnen folgten, drehten sie sich irritiert um.

„Äh… was wird das denn?“
Jonas blieb stehen, die Hände leicht abwehrend gehoben.

Ich verschränkte die Arme locker vor mir, das Lächeln kaum zu verbergen.
„Wir kommen mit.“

„Ganz sicher nicht“, kam es prompt zurück. „Das ist… privat.“

Mira hob eine Augenbraue, ruhig, aber mit einem kaum unterdrückten Grinsen.
„Ach komm. So geheim kann das ja wohl nicht sein.“

„Doch. Ist es.“
Einer der anderen Jungs lachte nervös. „Ihr bleibt hier.“

Lena trat einen Schritt näher, den Kopf leicht schief gelegt, die Stimme spielerisch, fast singend:
„Wir haben gehört, dass ihr… Kunstwerke machen könnt.“

„Was?“ Jonas blinzelte.

„Na“, mischte ich mich ein, ganz unschuldig klingend, „Figuren in den Sand.“

Ein kurzer Moment Stille.

Dann:
„Das ist doch Quatsch!“

„Ist es das?“
Ich lächelte ihn an, ruhig, fast herausfordernd.

Die Jungs tauschten Blicke.
Irgendwo zwischen Verlegenheit und Lachen.

„Ihr seid unmöglich“, murmelte Paul, aber auch er konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen.

„Und ihr seid geheimnisvoll“, gab Lena zurück. „Also… wir schauen zu.“

„Nein.“

„Doch.“

Ein kleines Wortgefecht, leicht, verspielt, ohne echte Schärfe – mehr ein Tanz als ein Streit.

Und während wir so dastanden, zwischen Sonne und Schatten der ersten Bäume, wurde mir plötzlich klar, dass es gar nicht wirklich darum ging, was sie vorhatten.

Es ging um dieses Spiel.

Um das Austesten von Grenzen.
Um das Lächeln, das man nicht mehr ganz zurückhielt.
Um das Gefühl, dass sich etwas verändert hatte – und wir alle es bemerkten, ohne es auszusprechen.

Ich sah in die Runde.
In bekannte Gesichter, die plötzlich neue Facetten zeigten.

Und wieder war da dieses leise Ziehen in mir.

Nicht laut.
Nicht fordernd.

Aber da.

Am Ende war es Jonas, der zuerst nachgab.

Man sah ihm an, dass es kein reines Spiel mehr war. Er trat unruhig von einem Fuß auf den anderen, verzog kurz das Gesicht – und hob schließlich die Hände.

„Okay… aber nur fair.“

Lena legte den Kopf schief. „Was heißt fair?“

Ein schiefes Grinsen huschte über mehrere Gesichter.
„Wenn ihr danach auch dran seid.“

Ein kurzer Blick zwischen uns Mädchen.
Ein stilles, kaum sichtbares Nicken.

Ich spürte dieses kleine Prickeln – wie ein Versprechen.
„Abgemacht.“

Und plötzlich veränderte sich alles.

Die Jungs wandten sich halb ab, suchten sich ihre Stellen im weichen Waldboden. Was eben noch Diskussion gewesen war, wurde zu etwas… anderem. Spielerisch, ja – aber auch konzentriert, fast ehrgeizig.

„Ich schreib meinen Namen“, meinte Jonas und begann, mit überraschender Ernsthaftigkeit Linien in den Sand zu setzen.

„Das ist kein S!“
„Doch, ist es!“
Gelächter, Kommentare, kleine Sticheleien.

Einer versuchte sich tatsächlich an einem Herz.
Schief. Unperfekt.
Aber mit einer Hingabe, die uns alle zum Schmunzeln brachte.

Und wir…

wir standen einfach da.

Schauten zu.

Ohne dieses hastige Wegsehen.
Ohne Unsicherheit.

Eher mit einer wachsenden, fast greifbaren Neugier.

Denn etwas hatte sich verändert.

Es lag nicht mehr nur Leichtigkeit in der Luft – sondern auch ein leises Knistern, das sich zwischen uns spannte. Etwas, das sich nicht benennen ließ, aber plötzlich sichtbar wurde.

Man konnte es… sehen.

In der Haltung der Jungs.
In dieser Mischung aus Stolz, Konzentration – und einer ganz neuen, unverstellten Reaktion ihres Körpers, die sie nicht ganz verbergen konnten.

Und genau das…

fesselte meinen Blick.

Nicht schamhaft.
Nicht schockiert.

Sondern fasziniert.

Als würde sich ein Bild zusammensetzen, das ich lange nur in Andeutungen gekannt hatte.

Neben mir hörte ich Lena leise lachen.
Nicht spöttisch – eher… interessiert.

„Na, da ist ja doch mehr Kunst dabei, als gedacht“, murmelte sie.

Dann waren wir an der Reihe.

Ein Moment, der sich anders anfühlte – aber nicht schwer.
Eher wie ein Schritt nach vorne, den wir selbst gewählt hatten.

Wir traten vor, ganz selbstverständlich.

Keine großen Figuren, keine geschwungenen Linien.
Nur einfache Spuren im Sand.

Und diesmal…

waren es die Jungs, die still wurden.

Ihr Blick lag auf uns – offen, neugierig, fast staunend.
Nicht mehr dieses lockere Lachen von eben, sondern etwas Ruhigeres, Tieferes.

Und wieder konnte man es sehen.

Diese neuen Einblicke erregten die Jungs auch – und ihre Körper machten es deutlich.
Sehr deutlich.

Einer von ihnen versuchte, sich ein wenig abzuwenden, fast schüchtern, als könnte er es so verbergen.
Jonas dagegen blieb stehen, grinste breit und hob leicht das Kinn.

„Na… staunt ihr, was?“

Ein paar von uns mussten lachen.
Nicht spöttisch – eher überrascht, ein wenig herausgefordert.

Ich spürte, wie sich dieses Knistern noch einmal verdichtete.
Wie ein kurzer, heller Funke.

Die Luft war warm, dicht – und plötzlich schien jeder von uns ein wenig bewusster zu atmen.

Ich lächelte.

Nicht aus Trotz.
Nicht aus Mut.

Sondern, weil dieser Moment… echt war.

Neben mir machte Lena einen kleinen Schritt nach vorn.
Ihr Blick glitt kurz – prüfend, neugierig – über seinen Schwanz.

Und bevor jemand etwas sagen konnte, streckte sie einfach die Hand aus.

Eine flüchtige, fast spielerische Berührung.
Mehr ein Test als ein Übergriff, der sie selbst überraschte.

„Hm“, sagte sie leise, mit diesem schiefen Grinsen, „also… doch kein Mythos.“

Für einen Herzschlag war alles still.

Dann brach das Lachen los.

Einer der Jungs wich zurück.
„Ey! Jetzt wird’s unfair!“
„Selber schuld!“
„Das zählt nicht!“

Die Spannung löste sich in diesem vertrauten Durcheinander aus Stimmen, Lachen und kleinen Prahlereien.

„Meins war aber besser!“
„Dein Herz sah aus wie eine Kartoffel!“
„Immerhin hab ich eins gemacht!“

Und wir standen wieder mittendrin.

Als wäre nichts gewesen.

Und doch…

war da dieses Wissen geblieben.

Leicht.
Warm.
Und unausgesprochen.

Wie ein gemeinsames Geheimnis, das keiner erklären musste.