Die Syllepse ist, ähnlich der Ellipse, eine rhetorische Figur, die auf einer Worteinsparung basiert. Durch Ergänzung eines einmalig verwendeten Satzteiles mit einem grammatikalisch ähnlichen wird ein Zusammenhang bezüglich Person, Kasus oder Genus hergestellt. Das erzeugt Ironie.

 

"Die Syllepse ist, ähnlich der Ellipse, eine rhetorische Figur, die auf einer Worteinsparung basiert. Die Syllepse ist eine rhetorische Figur, die.... Die Syllepse ist ...."

 

"Kann ich gehen?", frage ich mürrisch und blicke ihn an. Seine dunkelblau-grauen Augen leuchten gespannt.

 

"Nein, Fräulein Weise.", er rückt seine Brille zurecht und schlägt die Beine übereinander. "Sie haben den Unterricht gestört und das ist Ihre Strafe."

 

"Aber ich habe recht gehabt!", protestiere ich. "'Er kam, sah und siegte' ist eine Syllepse, keine Anapher. Ich hatte recht und David hatte unrecht!"

 

"Sie hatten kein Recht, ihn deswegen als 'Blödmann' zu beschimpfen. Recht ist niemals eine Frage des Zustandes, sondern der Sichtweise.", erklärt er. "Aus meiner Sicht stimmt Ihre Behauptung, aus seiner nicht. Es wäre Ihre Aufgabe gewesen, ihm Ihre Sicht von Recht zu vermitteln."

 

"Aber er wollte 'meine Sicht von Recht' nicht sehen! Er war einfach dumm!", wütend stampfe ich mit dem Fuß auf den Boden. Dummheit sollte man ausradieren!

 

"Fräulein Weise!", er erhebt seine Stimme. "Drehen Sie sich um und halten Sie die Kreide an die Tafel! Von den 20 Wiederholungen stehen erst viereinhalb an der Tafel! Also: Schreiben Sie!"

 

"Aber ...."

 

"Umdrehen und weiterschreiben!", seine Stimme hallt durch den ganzen Raum. Unheimlich!

 

Murrend drehe ich mich zur Tafel und fahre fort, die wohl langwierigste Strafaufgabe meines 19-jährigen Lebens hinter mich zu bringen. Bei Frau Bauer war alles einfacher. Sie war eine nette Lehrerin mit einer Vorliebe für Hortensien, die sich auf die Rente freute und darauf, mehr Zeit in ihrem Garten zu verbringen. Sie war so nett, dass sich keiner traute, Stress zu machen. Und wenn es Probleme gab, lächelte sie sie einfach weg. Frau Bauer liebte Engagement und gab gute Noten für gute Ideen. Dann kam Herr Steinmann. Ein streitbarer Mensch mit hohen Anforderungen und einem Hang zum Autoritären. Herr Steinmann begrüßte scharfe Diskussionen und eigenes Denken und protegierte seine Schützlinge. Doch sobald jemand seine Regeln verletzte, wurde er wütend. Er hatte ein vierseitiges Regelwerk inklusive Strafen erstellt und es uns zu Schuljahresbeginn ausgehändigt. Er rügte nicht willkürlich, aber konsequent. Und ich hatte gegen Regel Nr. 2 verstoßen - "Keine Beleidigungen".

 

Und jetzt stehe ich hier und es fühlt sich schrecklich an. Ich an der Tafel, Herr Steinmann nur einen Meter hinter mir. Er hat sich auf einen Stuhl neben dem Lehrertisch gesetzt und beobachtet mich. Verfolgt jeden Bogen, den meine Hand schreibt. Registriert jede Pause, die ich mache, weil die Kreide zu breit wird. Erblickt amüsiert, wie ich zwischen Schreib- und Druckschrift-S wechsle, ohne zu wissen warum. Ich kann fühlen, wie er von meinem Haar über die Schultern meine Wirbelsäule hinabgleitet, bei meiner Hüfte verweilt und bei meinen Füßen endet. Wie ein Schatten scheint er hinter mir zu stehen, in mich einzudringen, mit mir zu verschmelzen, damit er jeden Fehler sofort bemerkt. Mein Herz klopft. Ich habe Angst und muss weitergehen - jede Pause macht die Gefahr noch größer.

 

"Wissen Sie, Fräulein Weise", höre ich seine Stimme, "Macht hat nichts mit einer Tatsache zu tun, sondern Anerkennung. Sie erfordert die Zustimmung des anderen, damit sie existiert. Ansonsten verpufft sie. Herr Nockerl wusste um Ihre Macht und hat sie anerkannt, indem er Ihnen entgegentrat. Sie haben das nicht gesehen. Der Beweis war nicht klar genug. Sie wollten, dass er es sagt. Fräulein Weise, Sie sind eine Rebellin. Sie sind eine Rebellin, weil Sie ständig Macht suchen, aber nicht bemerken, dass sie da ist. Sie existieren nur durch Bewegung, durch Unterschiede. Und wissen nicht, was sie am Ende des Weges mit der Belohnung anfangen sollen. Was hätten Sie gemacht, wenn Herr Nockerl Ihnen zugestanden hätte, dass Sie recht haben?"

 

Ich zögere. Zu schreiben und seinen Gedanken zu folgen ist nicht einfach. Ich wollte recht haben, aber keine Macht! Was habe ich davon, wenn mir ein Dummkopf zustimmt?

 

"Ich denke, ich hätte mich gefreut", erkläre ich schließlich.

 

"Und wie lange hätten Sie so gefühlt?", fragt er.

 

"Nicht lange", überlege ich. "Er ist es nicht wert, dass ich wegen ihm große Emotionen habe"

 

"Aber ihn zu beschimpfen fühlte sich gut an?", bohrt er weiter.

 

"Ja, tat es.", erkläre ich.

 

"Und wie lange?", will er wissen.

 

"Fünf Minuten?", antworte ich. Leider stehe ich seit 30 min hier und freue mich nicht.

 

"Sie haben also genauso viel Freude empfunden, wenn Sie ihn beleidigen, als wenn Sie ihn vor sich winseln lassen. Es gibt nur einen Unterschied: Wenn er winselt, gesteht er Ihnen Macht zu. Wenn Sie ihn beleidigen, nehmen Sie sie sich. Das macht Sie gefährlich. Sie wollen immer mehr und überhitzen wie ein Motor ohne Kühlung. Irgendwann, Fräulein Weise, sind Sie für die Gesellschaft nutzlos, weil Ihnen Ihre eigenen Interessen wichtiger sind als die der Gemeinschaft."

 

"Die Gemeinschaft ist mir nicht wichtig!", sage ich scharf.

 

"Und warum kleiden Sie sich so wie sie?", fragt er ruhig.

 

"Das tue ich nicht!", erwidere ich. "Die Shorts trage ich, weil es warm ist und das Shirt, weil es gut aussieht!"

 

"Sie könnten auch in einem bunten Rock zur Schule kommen. Oder eine Toga tragen"

 

"Könnte ich.", wende ich ein.

 

"Aber Sie tun es nicht. Niemand ist von der Gemeinschaft unabhängig. Und genau dieser Konflikt bestimmt unser Handeln - wir wollen ständig unabhängig sein und gleichzeitig ein Teil der Gruppe, weil wir nur in der Gruppe unsere Macht beweisen können. Ohne Zuschauer ist unsere One-Man-Show nutzlos."

 

"Und warum erklären Sie mir das?", frage ich genervt. Zuerst erteilt er mir eine Strafaufgabe und dann lenkt er mich davon ab! Und ich darf noch bis heute Abend hier hocken...

 

"Um Ihnen zu zeigen, dass auch Sie Macht haben", sagt er fest.

 

Ich lache laut los: "Ich? Macht? Ich lasse mich gerade von Ihnen fertigmachen! Ich stehe vor der Tafel, während Sie mich beobachten! Das ist erniedrigend!"

 

"Fräulein Weise!", ruft er streng.

 

Herr Steinmann tritt hinter mich und ich spüre, wie die Spannung zwischen uns wächst. 'Scheiße!', schreie ich innerlich und möchte weinen, so sehr toben die Gefühle in mir. Er ist ein autoritäres Arschloch. Aber auch unglaublich anziehend. Unter dem dunkelblauen Anzug strahlt ein weißes Hemd, das von einer schwarzen Krawatte abgeschnürt wird. grau-mellierte Haare versprechen Güte, die er nur selten durchblicken lässt. Herr Steinmann mag Ordnung. Geordnete Dunkelheit mit einem Lichtstreif, der gebändigt werden muss. Jeder, der ihn sieht, will das ergründen. Will herausfinden, woher die Dunkelheit kommt und wie man sie beherrscht. Will mitgezogen werden und rechtzeitig loslassen, bevor sie uns in den Abgrund reißt. Wir wollen von ihm dominiert werden. Wir wollen, dass er uns streng anguckt und bestraft, damit wir seine Aufmerksamkeit haben. Wenn man vor einer Tafel steht und sie tatsächlich hat, sieht das anders aus. Die Macht, die dieser Mann ausstrahlt, ist groß. Aber genauso groß ist die Furcht, ihr ausgeliefert zu sein. Bin ich bereit, den Preis zu zahlen?

 

"Es ist nicht Ihre Kleidung, die Sie so anziehend macht", flüstert er. "Manche Ihrer Klassenkameradinnen tragen Röcke, die weitaus kürzer sind als Ihre Shorts, und deren Ausschnitte so tief sind, dass ihre Brüste fast hinausfallen.", seine Hände liegen auf meinen Schultern. "Es ist Ihre Unnahbarkeit. Sie wollen kein Teil der Masse sein, sondern tun alles, um nicht darin zu verschwinden.", sein Atem weht an meinem Ohr. "Sie versuchen sich anzupassen und schaffen es doch nicht. Sie haben einen Trieb in sich, aus dem viel Energie resultiert. Und ich möchte Sie besitzen.", der Griff um meine Schultern wird stärker. Es kribbelt. "Ich möchte Ihre Energie beherrschen und mit ihr jonglieren. Sie haben die Macht, sie mir zu geben."

 

"Das ist es?", frage ich resigniert und ziehe seine Hände nach unten. "Ich soll Ihnen meine Kraft geben? Den Triumph mich gebändigt zu haben wie einen Tiger? Mehr nicht?"

 

Ich drehe mich um und sehe in seine Augen. Er wirkt betreten. Peinlich berührt. Er tut mir ein bisschen leid, weil er sich geöffnet hat und in mir nichts auslöste außer Enttäuschung.

 

"Es tut mir leid", piepst er.

 

Ich weiß nicht, wie ich damit umgehen soll. Noch nie hat mich jemand so tief in seine Welt gezogen, und sich offenbart. Soll ich ihn trösten? Auf ihn zugehen? Oder wegrennen? Ihn von mir stoßen? Was ist das für ein Mensch? Der sich danach sehnt, etwas zu beherrschen, was ihm übermächtig erscheint, obwohl er so viel Macht hat, dass er das problemlos könnte?

 

"Sie wollen, dass ich Sie beherrsche, oder?", stelle ich schließlich fest. "Sie wollen mich in Ketten legen, damit ich Sie überwältige und Sie bewache. Sie wollen zeigen, dass Sie diese Macht aushalten. Sie machen das, was ich gemacht habe, als ich David beleidigt habe: Macht zeigen, weil man sie vor sich selbst nicht anerkennen kann."

 

"Gute Schlussfolgerung, Diana. Und ein Armutszeugnis. Als Lehrer sollte ich Macht durchsetzen und nicht einfordern.", lächelt er gespielt.

 

"Müssen Sie das?", frage ich.

 

"Jeder findet seinen Weg. Wichtig ist, dass man den Schülern ein Vorbild ist, zu dem sie aufblicken können. Sie müssen mir vertrauen, dass ich sie durch den Schulstoff leite. Egal, wie schwer er ist und ob sie gerade Probleme haben. Ich muss gute und schlechte Launen kompensieren. Leider kompensieren die Schüler auch meine schlechte Laune. Sie haben ein gutes Gespür dafür, wenn Lehrer schwach sind."

 

"Aber Sie sind nicht schwach!", stelle ich fest.

 

"Ich gebe vor, stark zu sein. Es beruhigt mich, in meinem kleinen Universum die Kontrolle zu haben", erklärt er.

 

"Aber damit schränken Sie die Schüler ein. Wenn es wichtiger ist Angst zu haben, als zu lernen, dann ist das nicht gut. Es führt zu Manipulation! Man versucht die Strafen zu umgehen!", wende ich ein.

 

"Es beruhigt mich. Es gefällt mir.", sagt er fest. Ich habe nicht die Kraft, an seinen Grundsätzen zu hämmern. Und es ist nicht meine Aufgabe.

 

"Wie fühlt es sich an, schwach zu sein? Ist das so schlimm für Sie?", will ich wissen.

 

"Sag du es mir!", wirft er den Ball zurück.

 

Ich erinnere mich an eine Situation im Kindergarten. Ein Mädchen hatte mir den Ball weggenommen. Und ich hatte nicht die Kraft, ihn mir wiederzuholen. Ich habe sie gebeten, ihm mir wieder zu geben, aber sie rannte weg. Dann setzte ich mich in eine Ecke und weinte. Ich habe mich damals sehr schlecht gefühlt und mir geschworen, dass mir so etwas nicht nochmal passiert.

 

"Es war schrecklich. Erniedrigend. Ich dachte, ich hätte es besser machen können, aber... ich konnte nichts machen. Die Selbstvorwürfe sind schlimm. Das Gefühl, der Situation ausgeliefert zu sein."

 

"Ja. Es ist bedrückend. Angst ist wie eine Autoimmunerkrankung - der Körper reagiert bei einem einfachen Reiz über und zerstört sich am Ende selbst"

 

"Wie weit sind Sie vom Ende entfernt?", frage ich provokant.

 

"Bis ich mich selbst nicht mehr ertrage oder bis mich die anderen nichtmehr ertragen?", entgegnet er.

 

"Sagen Sie es mir!", kontere ich.

 

"Ich denke, das dauert noch. Und vermutlich bin ich gerade einen Schritt zurück gegangen", antwortet er.

 

"Ja."

 

Herr Steinmann geht zu seinem Stuhl und setzt sich. Dann deutet er mir mit einer Handbewegung, mich neben ihn auf den Tisch zu setzen.

 

"Was hälst du von mir, Diana?"

 

"Warum wollen Sie das wissen?"

 

"Ich will wissen, wieviel Macht ich habe", erklärt er lächelnd.

 

"Ich denke, dass Sie viel Achtung genießen.", beginne ich. "Ihre Strafen gefallen nicht jedem, aber Sie bieten den Schülern Schutz - Sie schützen den Unterricht vor Störenfrieden. Und Sie können den Stoff gut vermitteln. Wir mussten uns erst daran gewöhnen, dass es nicht darum geht, eine Meinung möglichst gut nachzuplappern, sondern eine eigene zu entwickeln. Das ist eine große Freiheit. Aber es macht Sie angreifbar, weil Sie unnahbar wirken. Es gibt viele Gerüchte über Sie. Vermutlich wollten Sie sich schützen und bewirkten das Gegenteil."

 

"Ja, das ist richtig", Herr Steinmann fährt sich mit der Zunge über die Lippe und lächelt. Er blickt unruhig mit den Augen hin und her, als wenn er nicht wüsste, was er sagen sollte.

 

"Wie sehen Sie die Kollegen?", will ich wissen.

 

"Das ist eine sehr private Frage, Fräulein Weise.", zögert er. "Die Vorgänge im Kollegium sind nicht für Schüler bestimmt."

 

"Aber wir bewegen uns im privaten Rahmen.", wende ich ein. "Außerdem interessiert mich nicht, was mein Mathelehrer macht. Ich will nur wissen, ob Sie haben, was Sie haben wollen."

 

"Sie denken, mir sei die Anerkennung meiner Kollegen wichtiger als die der Schüler?", fragt er.

 

"Ich weiß es nicht", entgegne ich. "Sagen Sie es mir"

 

Herr Steinmann steht auf. Breitbeinig stellt er sich vor mich und sieht mich an. Seine blau-grauen Augen sprühen Funken.

 

"Fräulein Weise. Ich wurde an diese Schule versetzt, weil meine Fähigkeiten außerordentlich sind und mein Lehrstil effektiv. Meine Schüler haben die besten Noten und zeichnen sich durch ein hohes Maß an Disziplin, Selbstständigkeit und Durchhaltevermögen aus. Ich wäre nicht so weit gekommen, wenn ich auf jede Emotion Rücksicht genommen hätte."

 

"Mit anderen Worten", ich rücke ein Stückchen nach vorn und berühre seinen Oberschenkel. "Ihre Kollegen hassen Sie und Sie tun so, als sei Ihnen das egal"

 

Er schlägt mit der Hand auf den Tisch und schnaubt: "Nein! Meine Kollegen wissen meine Fähigkeiten zu schätzen. Sie achten mich für meine Taten!"

 

"Aber keinen interessiert Ihr Innerstes, weil Sie es nicht für stark genug halten, der Außenwelt zu widerstehen!", ich presse meine Hand auf seine und blicke ihn triumphierend an. "Ihre Kollegen sehen Sie genauso wie Ihre Schüler: Sie haben Angst und belächeln Sie. Sie wissen, dass hinter Ihrem aufgeblasenen Regelwerk nicht mehr steckt als heiße Luft. Oder Angst."

 

"Ich habe mir diesen Status verdient!", brüllt er.

 

"Sie haben sich ihn ergaunert. Sie haben Ihre Disziplin gegen Ihre Menschlichkeit eingetauscht!", werfe ich zurück.

 

"Diese Menschlichkeit ist es wert beschützt zu werden!", fast wirft er mich um, doch ich bleibe standhaft.

 

"Wovor, Betrich, soll deine Menschlichkeit beschützt werden?!", ich berühre seine Nase, doch das ist mir egal.

 

Plötzlich drückte er mich auf die Tischplatte und rammt seine Nägel ins Holz.

 

"Menschen sind böse!", wütend fährt er vor und zurück und reibt an mir. "Sie sind rücksichtslos! Eiskalte Wesen ohne eine Ahnung, wie weh sie Menschen tun können!" Immer heftiger wird seine Bewegung, immer größer die Schweißperlen, immer größer die Beule in seiner Hose.

 

"Ich weiß!", rufe ich und habe das dringende Verlangen, mein Bein zu heben und ihn in seine Weichteile zu treten. Nichts gegen Trauer, aber das ist zuviel!

 

"Aber Ihre Rache bringt nichts! Sie haben dem Bösen seinen Schrecken genommen, und was bleibt? Nichts! Nacktheit! Gleichheit! Das Böse ist nur eine Maske!"

 

"Das Böse ist menschlich. Jeder trägt es in sich und wartet nur darauf, es bei anderen anzuwenden!", schluchzt er. Herr Steinmann kniet vor mir, in sich zusammengesunken, und weint.

 

"Das ist nicht wahr", erwidere ich und setze mich auf. Vorsichtig wuschle ich ihm durch das graue Haar. "Halten Sie sich für böse?"

 

Ich streiche ihm über die Ohren und sehe ihn an. Auf einmal wirkt seine Haut blass und krank.

 

"Ein bisschen", antwortet er.

 

Ich sinke zu Herrn Steinmann herab und knie mich vor ihn.

 

"Was, denken Sie, liegt hinter Ihrer Fassade?"

 

Ich öffne den obersten Knopf seines Hemdes und sehe ihn an. Er leistet keinen Widerstand. Danach löse ich den zweiten. Nach dem dritten kommen mir graue, gelockte Härchen entgegen. Je weiter ich voran schreite, desto mehr bin ich beeindruckt. Ich habe noch nie einen so alten Mann nackt gesehen. Aber er ist schön. Anziehend. Nicht schlank, sondern ein bisschen füllig. Mit kleinen, rosanen Warzen und einem schönen Bauchnabel.

 

"In Ihnen steckt eine Menge!", lächle ich.

 

Langsam streiche ich ihm vom Hals über die Härchen zum Bauchnabel. Stetig. Unaufhaltsam. Es treibt mich, ihn wieder und wieder zu berühren. Ihn zu spüren, anzufassen, seine Haut zu reizen und dann loszulassen. An ihm zu reiben und zu riechen, seinen Duft in meiner Nase zu genießen, während in mir viele Gedanken sprießen, die nichts mit Philosophie zu tun haben.

 

"Diana, was machen Sie da?", fragt er entrüstet. "Wenn jetzt jemand hinein kommt, wird man denken, ich haben Sie verführt!"

 

"Was fühlen Sie, Herr Steinmann?", übergehe ich seinen Einwand. Wenn es für mich gut ist, warum nicht auch für ihn?

 

"Ich fühle mich geehrt, dass Sie mich begehren. Auch wenn Ihr Verlangen nur Ihre emotionale Überforderung ausdrückt.", erklärt er.

 

"Haben Sie etwas anderes gemacht, als Sie mich fast erdrückt haben? Sie wollen zerstören, ich erschaffe. Sie kämpfen, ich genieße.", erwidere ich.

 

"Ich kann nicht verhehlen, dass auch ich Genuss empfinde. Aber...."

 

Ich küsse ihn. Meine Lippen landen auf seinen und sind nicht gewillt aufzuhören. Ich will nicht aufhören, ihm über den ergrauten Bartansatz zu streichen. Ich will nicht aufhören, meine Hände wandern, tanzen zu lassen. Und ich will nicht aufhören, ihn zu mir zu ziehen, falls er halbherzig wegrennt.

 

Seine Lippen sind kalt. Ein bisschen feucht. Rissig. Aber voll. Gut zu küssen. Seine Zunge ist klein. Wendig. Aber vorsichtig, als er meinen Mund erkundet. Es muss lange her sein, dass er in einer Frau war, oder er will mich nicht verletzen.

 

"Du bist toll!", keucht er. Seine Augen glitzern.

 

"Nein", erkläre ich. "Du bist toll!"

 

Nach dieser Bestätiggung ziehe ich ihm Sakko und Hemd aus und umarme ihn. Er hat sogar am Rücken Haare!

 

Während ich seine Wärme genieße, rutsche ich auf seiner Erektion herum. Es macht Spaß, mein Becken kreisen zu lassen und ihn in den Wahnsinn zu treiben.

 

"Du bist so schön!", flüstert er. "Darf ich dich auf dem Tisch nehmen?" Ich sehe, wie sein erhitztes Gesicht noch eine Nuance dunkler wird. So taff, so schüchtern.

 

Langsam stehe ich auf und stelle mich vor den Tisch. Ich grinse ihn an, ziehe mein T-Shirt aus und löse den großen Knopf meiner dunkelblauen Shorts. Leider trage ich heute ein eher schlichtes Höschen aus rosanem Baumwollstoff, aber er würde mir wohl eher einen Preis für Schönschreiben als für Schön-Anziehen verleihen. Ich greife nach seiner Hand und führe sie in meinen Slip. Vorsichtig tasten sich seine Finger vorwärts. Streichen über kurze, nasse Stoppeln, bis sie in mein Innerstes dringen. Er ist etwas unbeholfen, irrt ziellos im Dunklen, bis er sich vergangener Zeiten entsinnt und die richtigen Stellen findet. Nachdem er vertraut mit meinem Territorium ist, streife ich das Höschen ab und öffne seine Gürtelschnalle. Nachdem ich den Knopf gelöst habe, ziehe ich die Reißverschluss nach unten. Zwischen mir und seinem Prachtstück liegt noch eine schwarz-grau gestreifte Boxershorts. Ich massiere seinen Schwanz ein paar Sekunden durch den Stoff, bis ich ihn befreie. Er ist mittelmäßig groß und leicht nach oben gebogen. Erinnert an eine Banane. Und daran, wie gut man damit G-Punkte treffen kann...

 

Ich ziehe ihn zu mir und betrachte ihn von oben nach unten. Der verwirrte Blick, die grauen Härchen. Der schöne Schwanz mit dem gestutzten Haar und dem griffigen Hintern auf der Rückseite. Darunter behaarte Oberschenkel, in die ich gern an mir spüren würde. Ich spreize die Beine und schiebe ihn zu mir. Kurz, bevor er in mir ist, bremst er mich.

 

"Hast du etwas dabei?", fragt er nervös.

 

Ich bin enttäuscht. Kurz vor dem Ziel und dann sowas! Aber natürlich hat er recht: Keine kleinen Smetanas für Herrn Steinmann. Und eine Karriere für mich. Trotzdem.

 

"In der Tasche. Letztes Fach, in der Tasche mit dem Reißverschluss", murre ich. Ich reiße ihm das Tütchen aus der Hand, öffne die Verpackung und rolle das Teil gekonnt über sein Steinstäbchen.

 

"Jetzt bist du dran!", lächle ich und führe ihn wieder zu mir.

 

Der erste Stoß tut etwas weh, ich hatte seine Größe unterschätzt. Danach geht es besser. Centimeter für Centimeter schiebt Herr Steinmann sich vorwärts und füllt mich aus. Ich muss ihn anlachen, weil er sich in mich fügt, ohne zuviel zu sein.

 

Seine ersten Stöße sind zaghaft, doch er wird sicherer. Seine Hände wandern zu meinen Hüften und halten mich fest. Sein Blick zieht eine Linie von meinem Augen über die Lippen, den Busen und den Bauchnabel zu meinem Dreieck. In dem wir vereinigt sind. Dann schließt er die Augen und schiebt mich. Immer kräftiger werden seine Bewegungen, heftiger, schneller, sein Griff fester. Ich starre an die Decke und nehme nur wahr, wie er in mir ist. Wie er an meinem G-Punkt reibt und sein Schamhaar meine Klit kitzelt. Wie ich anfange zu stöhnen, obwohl ich es nicht will. Wie ich mich bremsen will und nicht kann. Wie hart der Tisch ist, obwohl es das ist, was ich grade brauche - Härte. Noch mehr Härte außen, nochmehr Weichheit innen, mehr Reibung überall. Er beugt sich über mich und ich küsse ihn. In diesem Moment, in dem unsere Körper aufeinander kreisen, sich reiben und auf den Höhepunkt zutreiben, fühle ich uns als Einheit. Ich presse ihn an mich, während er meinen Kopf festhält und seine Lippen meine liebkosen. Als er schneller wird, fängt der Tisch an zu wackeln, doch das ist unwichtig. Es macht mich an. Das Knarren und Knarzen. Zu wissen, dass wir es heftig treiben. Dass es mir gut tut und ihn glücklich macht.

 

"Bitte, komm!", flehe ich ihn an.

 

Herr Steinmann arbeitet weiter. Er kämpft mit sich, kann sich nicht entscheiden, ob er meine Nähe genießen oder dem Verlangen nachgeben und kommen soll.

 

Schließlich krallt er seine Nägel in meine Hüften und zieht mich so nah an sich, dass meine Füße fast den Boden berühren. Er stößt in mich, stetig, stetig wachsend, nach Luft japsend, rau und animalisch, nackt und wahnsinnig, treibend. Schließlich kommt er. In einer fließenden Bewegung spritzt er sein Sperma in meinen Beutel und plumpst auf mich. Ich bin zuerst überrascht und dann überwältigt. Wie ein kleines Kind liegt er auf mir, erschöpft und kurz vor dem Einschlafen. Während sein Schwanz kleiner wird, streiche ich ihm über das Haar. Es fühlt sich gut an, weich und etwas fettig.

 

"Betrich? Betrich!", flüstere ich. "Lässt du mich noch kommen?"

 

Verwirrt hebt er den Kopf: "Heißt das, du bist nicht... Das tut mir leid!"

 

"Das ist nicht so schlimm. Ich hätte etwas sagen können. Also steh auf und sieh mich an."

 

Er beugt sich über mich. Stützt die Arme auf und sieht mich an. Dann fange ich an zu reiben. Ich liebe es, wie sein Blick erst verwirrt, dann stolz, dann erregt wird. Es macht mich an, wenn er mich beobachtet, mich bewundert, weil ich daliege, nackt und geil, geilgestoßen von ihm, und mit jedem Atemzug dem Orgasmus näher komme. Während die Finger meiner rechten Hand immer nasser werden, streiche ich mir mit der linken durch das Haar, doch es bringt nichts. Zu wenig Gefühl. Ich packe seinen Hintern und schiebe ihn zu mir. Ich will seinen Schwanz anfassen, doch er ist verborgen. Schnell wird aus meinem Streicheln ein Kratzen, ein Zerren, Zucken, ein Pressen meines Atmens, ein Stöhnen, ein Schreien, ein immer lauter werdender Gesang der Glückseligkeit, der mich nach oben treibt. Er legt mir die Hand auf den Mund, will, dass ich mich zügle, doch gegen ihn anzuschreien, zu wissen, dass er bei mir ist, mich bremst und einhüllt, macht mich nur noch mehr an. Wie eine Beute zapple ich in seinem Netz, obwohl ich freiwillig hineinkletterte, um ihm zu zeigen, dass Netze kaputt gehen können. Ein letztes Mal bäume ich mich auf, beiße ihm sogar in die Hand, bevor ich erschöpft nach hinten falle und auf die Tischplatte knalle. Autsch! Ich sehe Sterne. Er ist da, aber nicht fühlbar. Nur ein vager Schatten.

 

"War ich das?", fragt er nach einer Weile und blickt auf die Pfütze unter mir.

 

Ich könnte ihm sagen, dass es mein Saft ist, den er mit seiner Reibung herausgekitzelt hat, dass es aber mein Orgasmus war, der mich so besinnungslos gemacht hat. Dass aber letztendlich alles seine Schuld war, weil er sexy, machthungrig und gefühlvoll ist. Und auch meine, weil ich mich darauf eingelassen habe. Aber ich erspare ihm meinen Monolog und antworte knapp:

 

"Ja, warst du."

 

"Oh. Das ist sehr ungewöhnlich!", er betrachtet seinen Penis, der zu einem kleinen Hügel zusammengeschrumpft ist, und zieht das Kondom ab. "Ich hoffe, ich habe Ihnen nicht wehgetan!"

 

Ich setze mich auf und betrachte ihn. Er ist schön, nass und verklebt und erschöpft. Und gleichzeitig vibriert er. Ich möchte ihn nochmal nehmen. Schweißig und locker. Ich will sehen, was seine Hände vollbringen können, wenn sie wissen, wie weit sie gehen sollen. Aber ich darf nicht.

 

"Nein, alles ist in Ordnung. Sie waren ein guter Liebhaber!", sage ich.

 

"Denken Sie? Ich bin etwas aus der Übung. Es ist lange her, dass ich mit einer Frau intim war.", erklärt er.

 

"Keine Kolleginnen auf Weiterbildungen?", wundere ich mich.

 

"Fräulein Weise, denken Sie wirklich, dass eine Frau mit einem meckernden Mann meines Alters ausgeht?"

 

"Dass sich jemand durch die Dornenhecke quält und Dornröschen aufweckt? Ich vermute nicht!", grinse ich.

 

"Sehen Sie! Es ist hoffnungslos. Geschlechtsverkehr wird ohnehin überbewertet!", ruft er. Herr Steinmann steht da und stützt die Hände in die Hüften.

 

"Nein, wird er nicht. Er wird falsch bewertet. Sex wird zu sehr als Mittel der Fortpflanzung betrachtet anstatt als Zeichen von Nähe. Menschen brauchen Nähe! Es muss ja nicht gleich Sex sein, aber Berührungen sind wichtig!", widerspreche ich. "Jedes Streicheln, jeder Kuss ist eine Frage 'Ist das in Ordnung?' und jedes entspannte Ausatmen ein 'Ja, ist es!' Das können Worte nichtmal annähernd bewirken! Eine körperliche Grenze zu überschreiten ist schwieriger, aber man wird länger dafür belohnt."

 

"Sie haben mich nicht verstanden, Fräulein Weise. Es ist nicht so, dass ich keine Nähe möchte. Ich bekomme sie nicht.", brummt er.

 

"Sie lassen keine Nähe zu. Sie halten ständig Ausschau nach negativen Meinungen. Positive nehmen Sie nicht wahr. Deswegen würden Sie bei einer Frau nur wahrnehmen, dass ihr Ihre Hose nicht gefällt. Aber Sie würden niemals sehen, dass sie Ihre Krawatte mag. Sie würden es einfach überhören.", erkläre ich.

 

"Denken Sie das?", fragt er.

 

"Ja, das denke ich.", antworte ich und streiche ihm über die Hüften. "Menschen sind gut und schlecht. Aber wenn Sie nur Schlechtes sehen, können Sie nichts Gutes empfangen. Und Sie haben Gutes empfangen: Mich."

 

"Nachdem ich Ihnen solche Angst gemacht habe!", er legt meine Hände auf den Tisch. "Das war nicht nett von mir. Das tut mir sehr leid"

 

"Es war ein Schock. Aber ich denke, dass Sie aufgehört hätten, wenn ich Sie aufgefordert hätte.", erkläre ich.

 

"Fräulein Weise, bitte gehen Sie!", ruft er.

 

"Herr Steinmann! Sie waren ein netter und umsichtiger Liebhaber! Sie können das doch nicht kaputt machen!", wütend sehe ich ihn an.

 

"Bitte gehen Sie! Ich kann eine Tat nicht gutheißen, wenn die Motive schlecht waren!", betreten blickt er zu Boden.

 

"Mein Motiv war Anziehung und Ihres Nähe. Was ist daran schlecht?" Sage ich und fixiere ihn.

 

"Fräulein Weise, die Stunde ist vorbei. Bitte gehen Sie!", seine Stimme wird lauter.

 

"Ich habe noch fünfzehneinhalb Wiederholungen vor mir. Außerdem kann ich nicht gehen!" Ich möchte aufspringen, aber dann wäre die Gefahr zu groß, ihn wieder anzufassen.

 

"Warum können Sie nicht?", will er wissen.

 

"Weil meine Wasserflasche fast leer ist und ich nicht halb-verdurstet nach Hause gehen kann. Ich wusste doch nicht, dass ich noch soviel schwitzen würde!", ich bin sauer und irgendwie belustigt.

 

"Oh, natürlich!", langsam bemerkt er, was schief läuft. "Ich denke, der Getränkeautomat ist noch in Betrieb!"

 

Das hoffe ich auch. Von Schweiß und Sperma kann ich leider nicht leben.

 

"Bitte ziehen Sie sich an, Fräulein Weise!", sagt er streng.

 

Er zieht sich die Unterhose und die Hose hoch, streift sich das Hemd über die Schultern und schließlich das Sakko. Seine ganze Schönheit verschwindet unter einem Berg Stoff. Schade! Dann geht er. Ohne sich umzublicken.

 

Ich überlege. Ich sehe meine Sachen auf dem Fußboden und überlege. Ich lege mich auf den Tisch und denke. Dass ich den verdammten Satz mit Kreide auf meinen Körper schreibe und er mich abwischt. Wie er mit dem nassen Schwamm über jede Körperstelle streicht und ihn an meiner Haut reibt und reibt. Wie er auf meinem Brüsten kreist und ausführlich auf meinen Schamlippen verweilt, damit nichts übrig bleibt. Wie er mit seiner Zunge meine Vagina durchstreift bis jedes Kalkteilchen aus mir gespült wird. Er soll mich lecken. Er soll mich lecken und ihn reinstecken, bis nichts mehr geht. Er soll mich nehmen und nehmen und nehmen, bis ich komme.

 

Ich erwache mit Stöhnen. Und nassen Fingern. Und einer Pfütze.

 

"Fräulein Weise!" Herr Steinmann steht im Türrahmen und ich kann sehen, wie seine Erektion wächst. "Sie können doch nicht das Schulinventar beschädigen!"

 

Wenigstens brauche ich keine Titten, um mir gute Noten zu erschlafen, sondern nur eine Hand in meiner Pussy. Und das, weil ich tatsächlich geil bin.

 

"Und Sie können nicht davon ausgehen, dass Frauen nach einem Orgasmus fertig sind!" Oder dass ich ihn doch ganz attraktiv finde...

 

"Fräulein Weise, Sie bringen mich in Bedrängnis!" Das sehe ich...

 

"Aber es fühlt sich gut an. Der Orgasmus, der in mir pocht!", widerspreche ich.

 

"Wenn Sie noch länger hier liegen, erkälten Sie sich!" Er stellt die Flasche auf den Tisch und sieht mich streng an.

 

"Das ist Fanta! Fanta ist nicht vegan! Sowas kann ich nicht trinken!", protestiere ich, während ich mich aufsetze.

 

"Sie sind ein kleines, bockiges Kind, das nicht bekommt, was es haben will. Denken Sie, Kant hat sich in die Ecke gestellt und geschrien?", fragt er.

 

"Natürlich wird Klein-Immanuel gemeckert haben, wenn ihn seine Mutter ins Bett geschickt hat! Und ohne Schreien hätte ihm keiner zugehört!", wende ich ein.

 

"Müssen Sie Ihre Macht ausspielen?", langsam wird er wirklich wütend.

 

"Ich KANN meine Macht ausspielen, weil ich weiß, dass Ihr Wohl meines sein wird!", sage ich fest.

 

Herr Steinmann stellt sich vor mich und sieht mich an.

 

"Diana, du bist ein kluges Mädchen. Ein attraktives, intelligentes Mädchen, das mit seinen Besonderheiten viele Männer in den Wahnsinn treiben wird. Aber mein Verderben wird deines sein. Wenn ich dich mitreiße, wirst du fallen. Und wenn herauskommt, was wir taten, wird man dir 'Schlampe!' hinterher schrein. Manche Geheimnisse sollten geheim bleiben." Dann nimmt er mein Gesicht in seine Hände und küsst mich. Es ist ein kurzer, intensiver Kuss mit freundschaftlichem Unterton.

 

Ich bin geschlagen. Ich werde ihn heute nicht nochmal haben und vermutlich nie wieder. Zuviel riskiert, schmerzlich verloren. Ich ziehe das Shirt über und die Hose, stecke die Flasche in die Tasche und streife meine Tasche über. Das Kondom knote ich zusammen, wickle es in ein Taschentuch und verstaue es in meiner Hose.

 

"Danke Betrich! Es war schön mit dir!", sage ich erschöpft und gehe.

 

Ich weiß nicht, ob er mir auf dem Schulhof sehnsüchtig hinterher gucken oder mich ignorieren wird. Ich weiß nicht, ob ich etwas in ihm und er in mir bewirkt hat. Und ich weiß nicht, ob ich mein Geheimnis schützen und er seines aufdecken kann. Wenn der richtige Zeitpunkt kommt. Ich weiß nur, dass ich nie wieder eine Strafaufgabe machen werde.